В
отдаленном прошлом я видел странную картину. Видел один единственный раз, но
будто подсмотрел на миг чью-то чужую жизнь. Жизнь без прикрас и счастья. Жизнь
одиноких и покинутых. Жизнь, которая настигает каждого и догоняет постепенно.
Но
что навело меня на такую мысль? Страдания, нищета, голод? Нет. На картине не
было ничего, кроме одинокого старика, сидящего перед догорающим костром где-то
далеко-далеко, в местах вечного Севера. Совсем скоро костер догорит, а старик
заснет навсегда. Художник запечатлел последний миг жизни - жизни человека,
существования костра. И только кажется стихия, как таковая, останется навсегда,
обречена на вечное и бесконечное. И тогда я позавидовал этому незнакомому мне
человеку. Позавидовал, потому что точно знал, что никогда не почувствую того
же, что и он.
В
окно светило яркое солнце. Оно будто намерено обжигало мои старые кости и
ослепляло больные глаза. Пот крупными каплями стекал по лицу, спине, ногам. Но
было холодно, очень холодно. Дрожь пронизывала меня. Я чувствовал приближение
конца.
Дверь
отворилась, холодный, по-настоящему холодный ветер ворвался на миг в комнату,
обжег меня ледяным языком. Там, за дверью, казалось, была жизнь. Мне хотелось
туда – на волю. Но тело, прикованное к кровати, не давало шевельнуться. Я
умирал в застывшей оболочке. Душа моя, как страшно. Как страшно тебе в этой
кожаной клетке.