У
неё были крылья.
А
он не знал, вернее не хотел верить.
Она
умела летать. А он и знать об этом не хотел. Спуская ее каждое утро с лиловых
облаков, он говорил:
-
Не выдумывай. Ты не умеешь летать.
А
она не обижалась. И снова улетала. Бродила одиноко по облакам, бросала солнце
как мяч. Ловила мечты людей и играла ими словно песком, пропуская их сквозь
нежные пальцы.
Но
приходил он. Он был старше ее, он не умел летать. Он находил ее, потому что у
него были связи.
Она
убегала от него, игриво смеясь и окунаясь в очередное облако. А ему стоило
щелкнуть пальцами, как две большие, хищные птицы, останавливали ее.
У
нее была детская душа. Она любила полевые ромашки. Он находил тону ромашек.
Осыпая ее с ног до головы.
Но
она не смеялась.
Она
смотрела на них. Крупные, садовые, бездушные цветы веяли холодом также как и
он.
Она
была ветром. Каждую ночь летела она к звездам, отправляя им воздушные поцелуи.
Звезды
сплетали ей венок и предлагали остаться с ними.
Но
приходил он.