У
неё были крылья.
А
он не знал, вернее не хотел верить.
Она
умела летать. А он и знать об этом не хотел. Спуская ее каждое утро с лиловых
облаков, он говорил:
-
Не выдумывай. Ты не умеешь летать.
А
она не обижалась. И снова улетала. Бродила одиноко по облакам, бросала солнце
как мяч. Ловила мечты людей и играла ими словно песком, пропуская их сквозь
нежные пальцы.
Но
приходил он. Он был старше ее, он не умел летать. Он находил ее, потому что у
него были связи.
Она
убегала от него, игриво смеясь и окунаясь в очередное облако. А ему стоило
щелкнуть пальцами, как две большие, хищные птицы, останавливали ее.
У
нее была детская душа. Она любила полевые ромашки. Он находил тону ромашек.
Осыпая ее с ног до головы.
Но
она не смеялась.
Она
смотрела на них. Крупные, садовые, бездушные цветы веяли холодом также как и
он.
Она
была ветром. Каждую ночь летела она к звездам, отправляя им воздушные поцелуи.
Звезды
сплетали ей венок и предлагали остаться с ними.
Но
приходил он.
-
Не выдумывай. Ты не ветер, - говорил он.
Она
любила дождь.
Она
пробиралась сквозь капли, к самому сердцу дождя. Она была радугой.
Она
рисовала ее цвета, окуная кисть в лужи. Она рисовала город.
-
Не выдумывай. Ты не радуга, – говорил он.
У
нее было сердце поэта. Она подбрасывала его в облака и окунала в воду. Она
любила поэзию…
-
Не выдумывай, – говорил он. – Ты не поэт.
Она
любила рисовать.
Окунет
как-то кисть в акварель и нарисует закат.
Потом
подарит его людям. Но приходил он:
-
Не выдумывай, Ты не художник.
Однажды
она улетела. Улетела навсегда.
Оставив
крылья. А может, ушла. Босиком, собирая ромашки и вплетая их в волосы.
Он
остался один…
Он
брал ее кисти и пробовал рисовать закат. «Я не художник», - подумал он.
Он
пробовал писать стихи. Рвал бумагу и думал: «Нет, я не поэт».
Он
рвал ромашки, смотрел на звезды, раскрашивал радугу, окуная кисть в лужи.
Ходил
по лиловым облакам.
Потом
взял ее крылья.
Встал
на самое высокое облако.
Рванулся
вниз.
«Я
не умею летать», - подумал он.
Автор: Бабчинская
Д.
