Осенний
пасмурный день. Как давно уже в нашем городе не было солнца. Серые улицы, серые
дома, серая толпа. Равнодушие и отрешенность...
Старые
трамваи скрипят рельсами на поворотах. Старые троллейбусы с трудом поднимаются
в гору. Люди спешат по своим делам.
Все
как всегда. Так было вчера и так будет завтра.
Звуки
скрипки кажутся инопланетными на этом перекрестке в центре усталого города.
Уличный музыкант - как пришелец из
другого мира, как нечто инородное и чуждое. Трудно определить его возраст,
трудно представить его жизнь до этой точки, когда он впервые вышел на улицу и
заиграл.
Люди
идут мимо, скользя равнодушными взглядами. Кажется, что им неловко остановиться
и послушать.
Музыка
льется в пространство, рождая в душе неясную тревогу. И отчего-то хочется
плакать...
Серое
небо ноября. Солнца не было целую вечность.
Скрипка
плачет о своем, ей хочется, чтобы завтра обязательно выглянуло солнце. Оно
однажды прорвется сквозь тучи навстречу музыке и согреет мой уставший серый
город...
Автор: Ириша Лазур
Комментариев нет:
Отправить комментарий