Google+ reversTIME: НЕБО внутри меня (из дневника ДИЛЕТАНТА)

КЛИКни СВОИМ!)

13 января 2012 г.

НЕБО внутри меня (из дневника ДИЛЕТАНТА)


Ночь, под боком мирно сопит жена, (если ты успел ей обзавестись конечно), на кухне время от времени рыкнет холодильник, в подъезде иногда расслышишь какой-нибудь шорох и снова тишина…
Мягко горит ночник, ты лежишь и тупо таращишься на стены, пытаясь разгадать тайный рисунок обоев... А, может, в нём и нет никакой тайны, но ты пытаешься её найти, что бы хоть как-то себя развлечь…
Постепенно твой взгляд переносится на чуть мерцающий квадрат окна. Жёлтый фонарь, слегка качается ветка – ничего интересного… Дальше ты останавливаешься на таком же мерцающем квадрате ноутбука, который стоит рядом на тумбочке и где ты уже переговорил со всеми одноклассниками, побывал во всех соцсетях и пересмотрел все новинки фильмов в режиме он-лайн…
Над головой клацают часы, отмеряя твою жизнь. Тихо так, что можно услышать, как дышат соседи во сне… Иногда можно заметить, как в доме напротив зажжётся свет  - видимо, кто-то проснувшись, прошёл на кухню хлебнуть воды… Всё – погасло. И опять обволакивающая тишина… Все спят, смотрят сны, улыбаются во сне, ворочаются… и, только ты никак не можешь уснуть, хотя уже и изворочался, пытаясь найти удобную позу и подушку свою искомкал, и пробовал без подушки…
Нет! Решительно не заснуть! Что же делать? Чем заняться?..

И тогда, ты, накинув рубашку, проходишь на кухню. Чиркаешь спичкой - «Хлоп» и уже горит синий цветок газа. Ставишь чайник, подкуриваешь от этой же спички сигарету, приносишь из комнаты свой «бук» и понемногу, сначала не спеша, потом всё активней набирая ритм, начинаешь шелестеть по клавишам, рождая буквы. Буквы слагаются в слова, слова в предложения… И вот, ты уже «исшелестил» несколько страниц. Подкурив очередную сигарету, и сделав глоток чая, ты перечитываешь мельком весь бред, который ты наваял. Прокрутив всё это на самое начало, отступаешь и пишешь заглавие: «БЕССОННИЦА», понимая, что этот бред именно так и называется.
Отмотав ленту времени немного назад, постепенно погружаешься в своё недалёкое прошлое. А что было то?
Пришёл с Армии, наскоро женился, появились дети, всё рвался куда-то, пытаясь доказать непонятно кому и зачем, что у меня всё не так, что у меня лучше… Потом на какое-то время остановился, отдышался – «Что дальше?». Так же наскоро развёлся, оставил бывшую жену, детей и работу, собрал сумку и уехал в другой город.
Да! Точно! Нужно начать всё заново! Теперь я знаю как! Теперь я не допущу ошибок. Нашёл новую работу, снял квартиру, познакомился с девушкой… Пытаясь, наскоро слепить некоторое подобие семьи начали жить совместно. Да, были радостные моменты, были слёзы счастья в глазах, были планы… И вот, однажды…
…мягко горит ночник, ты лежишь и тупо таращишься на стены, пытаясь разгадать тайный рисунок обоев...
Блин, неужели снова промах? Неужто опять с тобой не тот человек с кем можно разделить остаток лет? Кто виноват? Она, город, работа… ты?
В юности ты совершенно не знал, что делать. Ты всё совершал по наитию сердца и ещё чего-то неизвестного. Так может, просто на просто к небу обратиться, помолиться тихо да у души своей спросить, как быть-то тебе? Ан нет, небо и есть душа твоя и ни у кого другого, кроме неё спрашивать не стоит, да и соврать себе самому не получится.
Спрашиваешь. Прислушиваешься… Тихо. Нет ответа. Значит, есть у тебя все, и искать тебе не стоит ничего – ЖИВИ, радуйся каждому дню, проживай его так, как будто он последний у тебя… Счастье? А ты сам-то знаешь, какое оно? Может, всё, что есть сейчас у тебя – это оно и есть? Но…
На кухне время от времени рыкнет холодильник, в подъезде иногда расслышишь какой-нибудь шорох и снова тишина… Над головой клацают часы, неумолимо отмеряя твою жизнь...
Так проходит ещё какое-то количество лет. Ты обзавёлся своим жильём, у тебя прекрасная работа, летом по выходным ты ездишь за город играть в теннис или катаешься на велосипеде в парке, зимой лыжи или рыбалка. Выглядишь – «Будь здоров», тебе завидуют соседи и друзья. Ты можешь с уверенностью сказать самому себе: «Я добился всего, что хотел! У меня есть ВСЁ!»

Но, однажды, проснувшись среди ночи, повернёшь голову в сторону, а там… нет там никого. И уже не мучаясь попытками уснуть, ты откроешь свой «бук» и на секунду задумаешься: «А всё ли?...»
И в очередной раз исшелестев несколько страниц и к утру поставив точку, ты задашь себе банальный вопрос: «А кому я пишу всё это?», то поймёшь, что обращаться нужно было не к мёртвому голубому монитору, а к тому синему небу, которое все эти годы было рядом, оно было внутри тебя…