Он сидел на берегу реки и, покуривая, смотрел на луну.
Сегодня она была особенно большой и ярко-серебристой. Тёплый июльский ветер
шевелил листья деревьев, река несла свои тёмные воды в какую-то неведомую даль,
было тихо, спокойно и совсем не одиноко…
Давно
полюбив это безлюдное место, он стал приходить сюда по вечерам. Просто так, без
особых причин, уходил из дома, ничего не сказав, и приходил к реке. Много
курил, смотрел на воду и думал. О чём? Да ни о чём и, в то же время обо всём сразу.
С
чего же всё началось? Он и сам уже не мог определить тот рубеж, когда отношения
зашли в тупик. Они давно уже, практически, не разговаривали, встречались или на
кухне за ужином, или в дверях парадной, брякнув нечленораздельное: «Привет» Каждый понимал, что ничего дальше не случится,
ничего уже яркого не будет, но предпочитал не озвучивать это.
Одно
время, он пробовал завести разговор, определить хоть какой-то статус их
отношениям, но его тщетные попытки больше походили на монолог и вскоре он оставил
эту затею. Клонированные дни тянулись серой вереницей и…ничего не происходило. Она
занималась своими ногтями или чтением женских журналов, он сидел в наушниках за
«ноутом» и второй год пытался закончить книгу, свою главную, как он считал,
книгу в которой будет ВСЁ. Но, споткнувшись на середине и исписав полтысячи страниц,
всё не мог её закончить. Да что закончить, у неё до сих пор, даже названия не
было! Бывало по ночам, измучившись от бессонницы, уходил на кухню и судорожно
шелестел «буком». Появлялось псевдо вдохновение, блеск в глазах, азарт, но на
следующий день, перечитав, понимал, что логического заключения так и не
предвидится.
И,
тогда, взяв бутылку «Столичной», садился на балконе и жёг свою «книгу жизни» в мусорном ведре. Медленно, лист за листом.
Через неделю всё повторялось заново. Это чем-то напоминало их отношения. Ни
названия, ни дальнейших перспектив.