Упрямо идет дождь. По
Красной, на красный, не замечая сигналов регулировщика, по бордюрам, вдоль
клумб, заглядывая под козырьки остановок, возвращаясь на тротуары, наклоняясь и
рисуя водяные знаки на белых полосках дорожной разметки… И машины едут, проглатывая,
прочитывая полоску за полоской, как будто собирая разбросанные листки блокнота,
который растрепал ветер…
В обед он познакомился с
девушкой. Точнее, это девушка познакомилась с ним – она шла без зонта, она не
боялась его прохладных прикосновений, он подходил вплотную – порывом ветра в
лицо, она отдавала ему один наушник от плейера, и они шли рядом, слушали старые
песни, под которые так легко молчать, когда слишком много слов. Девушка
остановилась на перекрестке. Дождь ждал. Он уже знал, чувствовал, зачем она
здесь. И он обещал ей найти…
Сколько это продолжалось –
минуту, две, маленькую вечность, пока горел красный?.. Дождь любил ее,
запоминал каждую черточку, целовал, задевая мокрыми прядями козырек кепки, она
пахла зеленым яблоком, он впитывал этот запах, вбирал его в себя – в каждую
каплю, он пробегал по темным ресницам, скользил по губам, спускался ниже,
убирая складки шарфа, приникал к тоненькой венке над ключицей. Он ловил ее
ритм, пульс – и сохранял его кодом в движении города – в мигающих светофорах, в
стуке каблуков по брусчатке, в гудках машин и свистках регулировщиков. Город
наполнялся ею, становился ею, город был – она.
Они постояли еще секунду, обнявшись на прощание, замерли друг в друге. Потом она ушла. А дождь остался ждать на перекрестке. Он укрылся под старым платаном, разглядывая прохожих, которые не замечали его и прятали зонтики, голубей, клювами поправляющих лепестки первым тюльпанам на клумбах, он думал о ней, и время, подчиняясь, шло быстро, подгоняя вечер…
По Красной, на красный ты
перебегаешь дорогу, и гудки машин сливаются с перебором каблучков, с
перемигиванием светофоров – в быстрый, знакомый ритм – четкий, частый – как
пульс в венке ключичной ямки. Ты останавливаешься и слушаешь воздух.
Слушаешь, как тихо, издалека доносятся обрывки старых песен, под которые так легко молчать, когда слишком много слов. Пахнет зеленым яблоком. Из под старого платана выходит дождь. У тебя нет зонта. Никогда. Он все знает о тебе. Дождь подходит, проводит тонкими прохладными пальцами по ресницам, приникает к губам, гладит волосы, ветром обнимает тебя, дышит в тепло распахнутого плаща, шепчет – тихо, как будто капли падают на ладонь – люб-лю… Дождь нашел тебя – для нее.
Слушаешь, как тихо, издалека доносятся обрывки старых песен, под которые так легко молчать, когда слишком много слов. Пахнет зеленым яблоком. Из под старого платана выходит дождь. У тебя нет зонта. Никогда. Он все знает о тебе. Дождь подходит, проводит тонкими прохладными пальцами по ресницам, приникает к губам, гладит волосы, ветром обнимает тебя, дышит в тепло распахнутого плаща, шепчет – тихо, как будто капли падают на ладонь – люб-лю… Дождь нашел тебя – для нее.
Ты идешь пешком по
промокшему городу, чувствуя ее - вокруг.
привет.
- Привет.
Как дела?
-
Я попала
под дождь.
под дождь.
-
Ты потеряла зонт?..
-
Я нашла... Тебя.
Кот Басё.
Комментариев нет:
Отправить комментарий