ПИСЬМО ДочерИ

«Я написал это письмо дочери, но хочу посвятить его каждой взрослой женщине, которую встречал на своем пути, — обращается к читателям своего блога Келли Фланаган. — Женщине, которой никогда не довелось слышать такие слова от своего отца.

Я также написал его для поколения нынешних мальчиков — будущих мужчин, которым нужно услышать о по-настоящему важных вещах. Встретит ли моя маленькая девочка любящего спутника на всю жизнь, зависит от того, сможет ли хотя бы один из вас не забыть об этих важных вещах.

Я молюсь за тебя».

«Малышка,

Недавно мы с мамой искали кое-что в Google. В ответ поисковик случайно выдал список самых популярных запросов в мире. Наверху списка значился вопрос: «Как удержать мужчину».

Этот запрос обескуражил меня. Я бегло просмотрел несколько из бесконечных статей о том, как быть всегда сексуальной, когда лучше поднести ему пиво, а когда — сэндвич и как сделать своего мужчину умнее и круче.

И я разозлился.

Малышка, это неправда — у тебя никогда не было, нет и не будет такой задачи — «удержать мужчину».

Малышка, твоя единственная задача — помнить, что ты достойна любви хорошего человека. Храни эту уверенность глубоко в душе, там, где ее не смогут разрушить отказы, потери и эгоизм, которые мы все встречаем на жизненном пути. (Если ты будешь помнить, что не только ты, но любой человек достоин уважения и любви, битву твоей жизни можно считать выигранной. Но это тема для другого письма).

Если ты поверишь, что ценна сама по себе, то привлечешь мальчика, который будет способен оценить тебя и которому захочется провести свою единственную жизнь, все сильнее и сильнее влюбляясь в тебя.

Малышка, я хочу рассказать тебе о мальчике, который не нуждается в том, чтобы его удерживали, — потому что он сам захочет быть рядом с тобой.

Мне плевать, правильно ли он держит локти за столом, — главное, чтобы он не сводил глаз с твоего носика, когда ты смешно морщишь его, заливаясь смехом.

Мне плевать, умеет ли он хоть немного играть в гольф, — главное, что он сможет играть с детьми, которых ты ему подаришь, и замечать, то с восторгом, то с раздражением, как они похожи на тебя.

Мне плевать, насколько он мужественный, — главное, чтобы у него хватало сил давать тебе проявлять силу твоего сердца.

Меньше всего меня интересует, за кого он голосует на выборах, — если он будет почитать тебя в твоем доме и глубоко уважать в своем сердце.

Мне плевать на цвет его кожи — если он покроет полотно вашей совместной жизни красками терпения, и умения жертвовать друг для друга, и ранимости, и нежности.

Мне плевать, в какой религии его воспитали, или, может, он вырастет в нерелигиозной семье — главное, чтобы он усвоил, что в жизни есть святые вещи, и знал, что каждая минута жизни вообще и каждая минута жизни с тобой глубоко священны.

И последнее, малышка: если ты встретишь такого мужчину на своем пути и у него со мной не будет ничего общего, у нас все равно будет самая важная общая ценность на свете: ТЫ.

Потому что в конечном итоге единственная вещь, которую тебе стоит делать, чтобы «удержать его», — это быть тобой.

Вечно любящий тебя мужчина,

Папа».

Уличный музыкант. НоЯбрьское и НЕ праздничное...

Осенний пасмурный день. Как давно уже в нашем городе не было солнца. Серые улицы, серые дома, серая толпа. Равнодушие и отрешенность...

Старые трамваи скрипят рельсами на поворотах. Старые троллейбусы с трудом поднимаются в гору. Люди спешат по своим делам.

Все как всегда. Так было вчера и так будет завтра.

Звуки скрипки кажутся инопланетными на этом перекрестке в центре усталого города. Уличный музыкант  - как пришелец из другого мира, как нечто инородное и чуждое. Трудно определить его возраст, трудно представить его жизнь до этой точки, когда он впервые вышел на улицу и заиграл.

Люди идут мимо, скользя равнодушными взглядами. Кажется, что им неловко остановиться и послушать.

Музыка льется в пространство, рождая в душе неясную тревогу. И отчего-то хочется плакать...

Серое небо ноября. Солнца не было целую вечность.

Скрипка плачет о своем, ей хочется, чтобы завтра обязательно выглянуло солнце. Оно однажды прорвется сквозь тучи навстречу музыке и согреет мой уставший серый город...

Автор: Ириша Лазур

КТО скорбит БОЛЬШЕ?..

Не знаю, насколько получится донести то, что на душе все эти дни.

Сумбур в мыслях.

Я вспоминаю, как в детстве до меня долетали разговоры взрослых на кухне, где звучало таинственное – «они».

Так говорили, обычно, когда были проблемы. Да не только дома. Слово «они» часто звучало повсюду!

Я думала тогда: кто такие таинственные «они» и почему «они» не хотят, чтоб нам всем было хорошо?

«Они» злые, как темные силы в сказках?

Почему «мы» и «они» – не вместе, не заодно? И почему мы не можем сказать «им», что нам плохо? «Они» не услышат или «они» где-то очень далеко? А может, к «ним» не пускают?

«Они» в каком-то ином мире, который не соприкасается с нашим?..

 Я выросла.

бесКОНЕЧНЫЙ аэроПОРТ

Где-то в Питере женщина нянчит фото своих внучат, кутает имя сына в платок тоски. Собираются ламы в круг и молчат, молчат. На Ладожском озере старец заходит в скит.

Седой индеец спешит по листве к костру, колокола под небом - как нотный ряд.

В сибирской тайге стоит одинокий сруб, свеча горит, и больше не говорят. Знал ли ты, Отче, что время придет вот так - ни круглой даты, ни падающих комет.

Земля устала от тех, кто умел летать, ты отвернулся - и подоспела смерть. Кто тебе братом был, кто объяснил всему светлому воинству, что наступает час, когда наша вера несется сквозь эту тьму - 4 минуты, Отче, пора встречать.

Вы все промолчите. Стенай или не стенай, мы на земле давно проиграли спор.

Это у вас Непал, Валаам, Синай. ‎‎

А здесь один бесконечный аэропорт.‎

Кот Басё